Lo coges por el cuello y estiras hasta tumbarlo.
Él sabe que es lo que va a suceder.
No para de quejarse, pero tú no le haces caso.
Lo arrastras por el suelo más de quince metros.
Todo esto ya parece octubre de mil novecientos noventa y seis.
Le miras a los ojos, a su cara llena tierra, babas y lágrimas.
Y justo en ese momento ves que ese que te mira ya no es tu hermano, sino un hijo de puta.

Mi amigo después de ir a misa.

¡Además es mi primer dibujo a todo color!

Si tus ídolos se mueren, quizá ya no seas joven,
pero si eres joven y tus ídolos se mueren,
entonces algo estarás haciendo bien.

Ayer, entre las fiebres, delirios y sudores posteriores a una ingesta masiva de carne procesada en una cadena de comida basura, no podía parar de fijarme en una máquina. Una cinta que tras una serie de reacciones se movía y te mostraba cómo eres realmente tú. A veces veía unas tiras de lápices, otras veía un libro, al final llegó a dolerme la cabeza de pensar cómo aquel aparato infernal sabía todo aquello si nadie se lo había dicho, las cintas no paraban de moverse y las reacciones en cadena no cesaban de suceder ¿había alguien al otro lado?

No llegué a ninguna conclusión, como siempre.